El Aquelarre de las Palabras

Una mujer sale de una confitería con su hija pequeña llevando una bolsa con facturas, que son caras y escasean. Están cruzando la calle cuando un ladrón, famélico, le arrebata la bolsa y se echa a correr mientras grita. "Perdón... Lo siento..." Un soldado, parado en la esquina, ve la escena y, por una reacción automática, dispara al ladrón una única bala que lo hace caer de boca en una alcantarilla. Se acerca al ladrón y lo toca con su fusil, para cerciorarse. "Ya está, señora." La mujer se acerca al cuerpo del ladrón, toma la bolsa y se va. La hija deja caer una lágrima. ¿Cuál de ellos es el culpable? Todos somos jueces, jurados y verdugos; todos tenemos crímenes sin resolver.

¿Qué es la vida, aquello tan mágico que pasa volando y que nos cuesta subirnos? ¿Será aquello que puede hacernos reír a tal punto que nos salgan lágrimas y nos ahoguemos en llanto? ¿Cuál será su sentido, enigmático misterio, oculto en las profundidades más inocentes de nuestra alma? ¿Serán la Vida los recuerdos más apreciados, por sí mismo y todo aquel que le haya hecho un espacio en su memoria? ¿No sentís que su paso es tan lento y constante que, cuando te distraes, queda sólo su fantasma? Mientras sea utilizada, nada importa. Todo se tira. Todo se vende.